« Fixant les nuages passant et trépassant au dessus de sa tête, il avait les yeux brillants et pleins d’espoirs. Ses rêves étaient là, bien cachés, bien gardés au creux de ses petites mains gelées, ses petits doigts s’enroulant autour doucement, comme s’il avait peur de les briser. Il n’était plus un enfant ; avait passé l’adolescence ; mais n’était pas un adulte. Il ne voulait pas l’être. Trop de responsabilités. Trop de rêves écartés, brûlés, écrasés par le règne sans gêne et sans peur d’un monde un peu trop cruel pour lui. Alors il était toujours là. Sous la voûte céleste, à admirer les espoirs qui s’envolent, qui se lient et se délient. Les nuages étaient toujours là pour lui ; comme une seconde famille, en quelque sorte. Silence apaisant, préjugés inexistants. S’il avait pu, il aurait désiré être un nuage. Un nuage libre, voyageur, annonciateur de pluie ou d’orage. Qu’importe. Tant qu’il peut encore sentir la douce brise du vent sur son corps, tout lui va. »


❝ARE YOU LOVED ?❞

La lumière filtre à travers les rideaux. Elle vient doucement se poser sur le petit corps encore emmitouflé dans son lit. Il est tôt, très tôt. Trop tôt. Des pas se font entendre, un claquement de porte en entraîne un autre. « Nathaniel, il est l’heure. » Une voix dure, cassante, qui laisse entendre une obéissance immédiate. Tu te frottes un peu les yeux, encore dans le coton. Tu jettes un rapide regard à la porte qu’il a laissé ouverte, et tu soupires, avant de te retourner vers les rideaux rouges de ta chambre, qui sont illuminés par le sourire du soleil. La lumière est là, elle berce ta chambre, la rend plus chaleureuse, plus accueillante. Elle te rassure, te rend plus joyeux. Ca doit bien être la seule chose qui arrive à te donner le sourire de si bon matin. Mais tu te prépares, t’habilles, te coiffes. Tu chasses les rideaux, et ouvres la fenêtre. L’air entre alors comme un voleur, venant t’agresser de sa température fraîche, avant de se faire plus doux, moins brutal. Tu t’appuies sur la barre du mini-balcon dont tu disposes, voyant la nature qui s’éveille en même temps que toi. Les fleurs s’ouvrent, laissant apparaître leurs milles couleurs, leurs milles pétales. Elles se laissent dorloter par le vent qui vient les accueillir, par le soleil qui les salue. Un hurlement se fait entendre un peu plus bas ; un homme vient de crier après une abeille qui était trop près de lui. Et toi, tu souris. Tu ris, même. Puis tu reportes ton attention sur ce qui est en face de toi. Tu admires les collines qui s’offrent à toi, la verdure qui s’étale à perte de vue. La nature a repris ses droits, et tu aimes ça.

Toc. Toc. Toc. Tes doigts tapotent contre la fenêtre de la voiture. Les paysages défilent à une telle allure… Tu n’as pas le temps de les admirer. Ton père te demande d’arrêter ce bruit, ça le dérange. Tu acquiesces doucement, tout en arrêtant. Ta mère se retourne, et te demande si tu es fatigué. Tu ne sembles pas en très bonne forme, apparemment. Mais tu lui souris, en lui disant que tu vas bien. Que tu ne te sens pas malade. Et elle sourit à son tour, te disant que tu devrais te reposer le temps qu’ils arrivent chez tes grands-parents. Tu hoches la tête, et tu l’entends rire. Un petit rire, discret, mais bel et bien présent. Elle parle à ton père. Lui dit qu’ils ont eu de la chance d’avoir un enfant obéissant comme toi. Mais il réplique. Lui répond que c’est parce que tu n’es pas encore à l’adolescence, voilà tout. Mais elle, elle s’accroche, elle continue de dire qu’elle est sûre que ce sera la même chose dans quelques années. La suite, tu ne t’en souviens pas vraiment. Tu t’es endormi, et tu t’es réveillé quelques heures plus tard, par ta mère te secouant légèrement. Elle te fait signe de sortir de la sortir, en accompagnant son geste par une explication. Vous êtes enfin arrivés, et sans vous perdre, cette fois-ci. Tu pouffes un peu à son commentaire, et à la tête que fait ton père, ayant entendu. Elle te prend par la main, et tu la suis jusqu’au pas de la porte, où tu aperçois ta grand-mère ouvrant grand les bras. A ce moment là, tu délaisses ta mère pour sauter au cou de ta chère mamie. Elle te dit que tu as bien grandit depuis la dernière fois qu’elle t’a vu. Et que tu sembles avoir pris du poids, aussi. Et tu ne fais que sourire à ces mêmes phrases qu’elle répète inlassablement à chaque visite. Elle vous fait entrer, et tu en profites pour aller te faufiler dans le bureau de ton grand-père, qui est encore en train de jouer avec ses trucs. Ses trucs qui ressemblent plus à ses jouets cassés qu’à autre chose, en fait. Tu ramasses un petit mannequin en bois qui est tombé, et le remet sur son bureau.

Et c’est à ce moment qu’il s’aperçoit de ta présence. Qu’il tourne la tête vers toi, avec ses yeux grossis par les verres de ses lunettes. « Je ne t’avais pas vu, petiot. » « J’avais remarqué, pépé. » Il t’ébouriffe les cheveux. Tu sais qu’il n’aime pas quand tu l’appelles comme ça. Mais il sait aussi que tu n’aimes pas quand il t’appelle ‘petiot’. C’est de bonne guerre entre vous, et vous vous mettez à rire, comme à chaque fois. « Allons bon, les grands esprits se rencontrent, encore. » Ta grand-mère, qui affiche un immense sourire en vous voyant installer comme ça sur le fauteuil de vieil homme. Toi sur ses genoux, face à lui, et lui une jambe sur son bureau. Faut dire que c’est un numéro, ton grand-père. Certes vieux, mais qui a encore toutes ses capacités physiques et intellectuelles en place. Tu l’admires, et tu espères être comme ça à son page. Même si tu n’y es pas encore, à ce stade là. Tes parents débarquent à leurs tours dans la pièce, demandant quand est-ce que vous alliez enfin vous mettre à manger. Ta mamie se presse, s’active, dit que vous pouvez vous installer, qu’elle arrive avec les plats. Toi tu ne veux pas manger. Tu n’aimes pas ce genre de repas. Un repas vide de véritable sentiment. Que de l’hypocrisie. Rien que ça. Des gênes cachées, des secrets perpétués. Tu ne veux pas parler durant ces repas. Tu ne peux pas parler.

Tu t’enfuies dès que le dessert est passé. Tu préfères laisser les adultes parler entre eux de choses inintéressantes, qui ne sont pas encore de ton ressort, que tu ne peux pas encore comprendre. Tu préfères aller t’amuser avec les vieux jouets cassés que ton grand-père tente tant bien que mal de réparer. Ou bien tu préfères aller piquer les vieux livres à ta grand-mère, et t’installer dans un coin de sa bibliothèque pour lire tranquillement. Tu fais toujours soit l’un, soit l’autre. Et aujourd’hui, tu vas lire. Tu te souviens qu’il y avait ces vieux bouquins de Sherlock Holmes que tu n’as pas encore terminé. Tu avais arrêté pendant un temps parce que tu ne comprenais pas bien ce qui se passait, parce qu’il y avait des mots dont tu ne connaissais pas la signification. Depuis, tu as gagné en vocabulaire et en compréhension. Alors tu veux essayer de les relire. Tu te cales dans un de ses vieux fauteuils, et tu commences ta lecture. C’était sans compter sur ton papi qui vient t’embêter en te demandant de venir avec lui. Mais au vu de son regard, tu sais que ça va être intéressant. Tu sais que ton grand-père va encore t’émerveiller, comme il a l’habitude de le faire. Alors tu sautes de ton fauteuil, délaisse le livre sur l’accoudoir, et le suit. Il t’emmène jusqu’à son atelier. Te demande de fermer les yeux. Tu t’exécutes. Tu entends la fenêtre s’ouvrir, les volets qu’il ferme. Tu entends la porte qu’il pousse, et les lumières qui s’éteignent. Puis il te demande enfin d’ouvrir les yeux. Et là, c’est la magie qui opère. Toute la pièce est devenue un ciel étoilé. Avec le nom des constellations, le nom des planètes que l’on peut voir. Tes yeux sont brillants, pleins de lumière et de magie. Tu aurais presque envie de pleurer, tiens. Et tu es sur que le vieil homme l’a senti. Il vient près de toi, te frotte un peu les épaules. « Un peu de magie ne peut pas faire de mal, dans la vie d’un enfant un peu trop réelle. » Tu ne comprends pas vraiment ce qu’il veut dire. Peut être parce que tu es un enfant, et lui un adulte. Mais tout ce que tu sais, c’est que tu l’aimes vraiment, ton grand-père. Oh que oui. Toujours prêt à émerveiller, toujours prêt à te couper le souffle, toujours prêt à te faire rêver.

C’que tu peux l’aimer, ton bon vieux pépé.


❝ARE YOU SANE ?❞

Dérangeant. Bizarre. Etrange. Anormal. Tu as une multitude d’adjectif qui te vient en tête pour décrire comment tu te sens actuellement. Tu as l’impression qu’un cafard se cache sous ta peau, qu’il se déplace précautionneusement pour ne pas se faire repérer ; mais trop tard. La chair de poule est là. Les poils se hérissent, se dressent. Prêt à combattre, prêt à te faire remarquer que quelque chose ne va pas, dans ton organisme. Et toi, tu es terrifié à cette idée. Tu n’as même pas seize ans, et déjà ta vie serait en danger ? Impossible, tu n’y crois pas. Et pourtant, il y a bel et bien un problème. Un problème avec ton cœur. Un problème avec ta tête. Avec ton corps tout entier, qui semble t’envoyer un signal d’alarme. Tu ne comprends pas. Tu es trop jeune. Trop inexpérimenté. Tu as lu des livres, pourtant. Pleins de livres. Et tu penses d’ailleurs que la réponse doit être dans ces fameux livres. Alors tu cherches. Tu tournes les pages, à la recherche de tes sensations, à la recherche de ces étranges phénomènes qui se passent dans ton corps. Les livres te glissent entre les mains, n par un tu les feuillettes, les fouilles de fond en comble, de nouveau, mais cette fois-ci pour une lecture plus rapide que la précédente. Certaines pages se déchirent sous la rapidité de tes mouvements, mais tu n’en as que faire ; c’est une urgence. Une urgence qui met peut être ta vie en jeu, qui va peut être tout changé, du tout au tout.

Et c’est effectivement le cas. Tu te relèves, entouré de tous ses livres que tu as tant aimés durant un moment de ta vie. Mais actuellement, il n’y en a qu’un seul qui t’intéresse. Qu’un seul qui peut te donner une réponse clair et net. Qu’un seul qui va être capable de te faire comprendre que ta vie n’est plus ce qu’elle était. Que tu as bien grandis. Que tu es désormais prêt pour des sujets d’adultes. Car tout ce que le livre t’explique, est que tu es amoureux. Tout simplement. Tout banalement. Un truc tout bête, tellement simple et compréhensible. Et pourtant, pas pour toi. Pas pour toi qui te dis que non, c’est impossible que tu sois amoureux. Car quand on aime les gens, quand on est un garçon et qu’on doit aimer quelqu’un, on doit aimer une fille. On doit aimer quelqu’un du sexe opposé, quelqu’un qui ne nous ressemble pas physiquement. Alors, pourquoi ? Pourquoi toi, tu aimes quelqu’un qui est comme toi ? Pourquoi, toi, tu aimes quelqu’un sans poitrine, quelqu’un qui se déshabille dans le même vestiaire que toi durant le sport ? Pourquoi, toi qui t’es toujours dit que c’était idiot de devoir aimer quelqu’un de différent physiquement, tu es tombé amoureux d’un garçon, de ton ami ? Tes mains tremblent. Tes lèvres s’entrouvrent et se referment comme un poisson. Le livre tombe dans un fracas impossible, dévalant la petite montagne que tu avais formé avec les autres bouquins. Au plus profond de toi, tu le sais déjà. On ne te l’a peut être pas appris. On ne t’a peut être pas interdit. On ne t’a peut être pas mis en garde. Mais tu sais déjà tout. Oui, tu sais que c’est mal. Très mal. Que tu ne devrais pas. Que c’est anormal. Totalement anormal. Que c’est un truc pas banal, comme dirait tes amis.

Les larmes te montent aux yeux. Tu as peur. Tu sais ce qui arrive aux gens qui sont différents des autres. Aux gens anormaux. Ils sont rejetés. Entièrement. Physiquement et mentalement. On ne veut pas d’eux.  On les déteste pour un rien, alors qu’ils sont innocents. On dit qu’ils sont malades, qu’il ne faut pas les approcher. C’est horrible. Tu as toujours trouvé ça horrible ce que les jeunes de ton âge font subir à ceux qui sont « différents ». Parce qu’ils ont une maladie. Parce qu’ils ont un défaut physique. Parce qu’ils ont une vision différente des choses. Pour de tout petit détails, ils sont capables d’être rejetés, et plus jamais réintégrés à des groupes. Des groupes comme le tien, comme d’autres ami que tu connais et qui ont eux aussi leur groupe. Tu ne veux pas faire parti de ces gens traité différemment. Tu ne veux pas être mis à l’écart parce que tu es tombé amoureux du « mauvais genre ». Du « mauvais sexe ». De « la mauvaise personne ». Tu as envie d’hurler. De crier. Pourquoi ça t’arrive à toi ? Tu es pourtant tout ce qu’il y a du mec normal. Alors, juste, pourquoi ? Tu ne pouvais pas aimer une fille de ton âge, non ? C’était trop te demander ? Apparemment que oui. Mais tu ne hurles pas. Tu laisses justes tes larmes dévaler tes joues, avant de tomber à terre, ou bien de continuer leurs routes sur ton cou, avant de venir se loger dans le tissu de ton t-shirt.

Ta mère choisit le bon moment pour rentrer. Elle ouvre la porte, en te disant qu’elle a entendu un bruit bizarre venant de ta chambre. Et lorsqu’elle te voit, c’est l’affolement total. Elle te pose des milliers de questions. A commencer par savoir si tu vas bien, si tu t’es fait mal, pourquoi tu pleurs, si c’est grave ou non. Elle ne s’arrête pas ; alors c’est toi qui la stoppe, avec une main que tu places sur sa bouche gentiment. Elle cligne des yeux lentement, et comprend. Elle t’emmène doucement jusqu’à ton lit en te prenant par la main, et s’assoit, te demandant d’une requête muette de faire pareil. Tu t’exécutes, n’ayant pas vraiment la force de contester les ordres. Elle te prend doucement les deux mains, et les caresses. Elle te fait un petit sourire, et regarde dans les yeux. Tu sais qu’elle attend que tu te confies, mais tu ne sais pas si tu devrais ou non le faire. Tu ne peux pas connaître sa réaction à l’avance, même si c’est ta propre mère. Tu aimerais te dire que, vraiment, elle va certainement t’accepter pour ce que tu es. Qu’elle ne serait pas capable de te rejeter, elle, cette femme qui t’a porté neuf mois environ dans son ventre. Tu adorerais pouvoir te dire qu’elle est différente de tous ces gens. Mais, même si tu appréhendes, même si inconsciemment tu sais que cela ne va pas être aussi facile, tu lui parles. Tu lui expliques tes peurs du début, puis la conclusion que tu en as tirée. Tu lui parles de tout ce que tu viens de vivre en si peu de temps. Et elle, tout ce qu’elle peut faire, c’est affiché une mine horrifié au fil de ce que tu lui racontes. A la fin de ton récit, elle ne sait que dire. Elle n’a rien à dire. Elle ne peut rien dire. Trop secoué par cette révélation. Trop choquée de savoir qu’elle ne pourra certainement jamais avoir de petit enfant. Elle met une main devant sa bouche pour cacher sa surprise. Mais tu vois parfaitement les larmes bien installées aux coins de ses yeux. Elle se reprend bien vite en main, et te demande de venir avec elle. Et tu sais déjà ce qui va se passer. Tu sens que tu vas détester cette journée, définitivement.

Et tu as bien raison. Elle descend les escaliers, te mène jusqu’au salon. Là, ton père est installé dans le divan, bien cher, bien confortable. Ta mère vient à ses cotés, lui dit quelques mots. Tu le vois qui hausse un sourcil. Intrigué. Méfiant. Ta mère te dit de t’asseoir en face d’eux. Et c’est ce que tu fais. Et de nouveau, tu racontes le même récit que tu viens de donner à ta mère. Et de nouveau, les mêmes réactions passent sur le visage de l’autorité paternel, mais bien plus vite. A la fin, la réaction est immédiate. Il se lève, outré. Il n’en revient pas. Il n’arrive même pas à te dire correctement ce qu’il en pense, ses mots s’emmêlent, sont coupés, n’arrivent pas à sortir. Il finit par te regarder dans les yeux, et soupire. « Juste… Pars. Où tu veux. Dans ta chambre, la cuisine, peu importe. Mais, pars. S’il te plait. Maintenant. » Pour la première fois de ta vie, tu as l’impression de voir ton père fatigué. Lassé. Tu ne comprends pas, mais tu ne cherches pas plus loin. Ce qu’il te demande de faire est assez limpide ; il ne veut pas te voir. Plus te voir. Tu ne sais pas pendant combien de temps. Mais peu importe. Tu sais que tout est fini, désormais. Que plus rien ne sera pareil, jamais. Tu as l’impression d’avoir brisé quelque chose au sein de ta propre famille. C’est un sentiment horrible, désagréable. Mais tu n’es pas apte à le réparer. A le reconstruire. Tout ce que tu peux faire, c’est attendre.

Attendre que quelqu’un de normal répare.


❝ARE YOU BLAMED ?❞

Les valises sont faites. Bouclés et rebouclés. Tu fixes tes billets d’avion d’un œil attentif. De même que ta montre que tu ne cesses de regarder toutes les dix minutes. Tu as peur d’être en retard, de louper ton avion. De rater ta liberté, enfin. Tu entends le taxi qui klaxonne. Tu prends tes valises, et descend les escaliers. Ta mère est déjà en bas, en train de triturer sa robe. Elle est nerveuse. Depuis ce fameux jour où tout a basculé, elle n’arrive plus à te parler normalement, à te regarder dans les yeux. Comme si tu étais devenu un monstre horrible à regarder. Comme si elle avait honte à ta place. Honte de toi, aussi. Sûrement. Certainement. Mais elle n’ose pas le dire. Parce qu’elle est comme ça, ta mère. Elle prône certaines valeurs, et doit se dire que c’est horrible d’avoir un fils gay. Mais que ce serait encore plus horrible si elle rejetait son propre fils. Alors elle ne dit rien, garde tout pour elle, même si tu es certain qu’elle se sent toujours mal à l’aise avec toi. Et encore plus lors de ces soirées mondaines où on lui demande de tes nouvelles. Ca doit être ça, le plus horrible. Devoir faire face à toutes ces personnes importantes, tout en cachant l’indésirable vérité à propos de son fils. Oui, vraiment, une épreuve de tous les jours.

Tu t’apprêtes à ouvrir la porte lorsqu’elle te retient. « Nathaniel, s’il te plait… Attends un peu. Je veux dire, tu es jeune. Tu as le temps de te décider pour vivre par toi-même. » Tu lui enlèves ta main. Tu refuses qu’elle te touche. Pas maintenant. Pas après toutes ces années où elle ne t’a plus jamais touché de la même manière. Non, jamais. « Nathaniel… On t’aime, et tu le sais. Reste ici. » Une mère aimante. Voilà ce qu’elle essaie d’être, devant toi, à ce moment même. Une mère qui se fiche de savoir l’orientation sexuelle de son fils, une mère qui se fiche de la réputation de la famille, maintenant. Mais ça ne prend pas. Ca ne peut plus prendre. Ca aurait marché quelques années avant, sûrement. Mais maintenant, non. « Maman, arrête. Arrête de penser que tout va s’arranger. Ce n’est pas le cas. Je ne peux pas changer ce que je suis, et tu le sais parfaitement. » Elle se recule un peu. Tu es certain d’une chose ; elle ne veut pas que son fils parte. Qu’il parte avec quelqu’un qu’elle ne connaît pas. Quelqu’un dont elle ignore tout. Mais toi, tu t’en fous, totalement. Royalement. Tu es passé au dessus de ça depuis la dernière dispute en date. Et tu sens que ça recommencer. Et tu ne t’es pas trompé. Elle se met de nouveau en colère. Te répète toujours la même chose. Elle te prend par les épaules, pensant te faire écouter et comprendre ce qu’elle te dit. Toi, tu ne dis rien, tu ne réponds rien. Parce qu’il n’y a rien à répondre, tu as déjà tout dit, et même plusieurs fois. Tu en assez, tu es lassé. Ton père arrive, coupant la monotonie des propos de ta mère. Mais il la fait taire, en lui disant qu’elle est trop bruyante. « Tu ne comprends pas ! Notre fils- » « Arrête ça, veux-tu. » Le regard qu’il lance à ta mère est des plus sérieux. Elle rage, se retourne, te lance un ‘fais ce que tu veux’, et part dieu sait où. Ton père est toujours là, te fixant à travers ses lunettes. Il te demande si c’est le grand jour. Tu acquiesces. Il soupire. Et tourne les talons, prêt à partir. Alors à ton tour tu ouvres la porte, et reprend tes valises. Il ne t’a jamais rien dit de très intéressant et de très aimant depuis longtemps. Comme s’il avait perdu tout intérêt en toi. Comme si tu n’étais plus son fils. Comme si tu n’étais plus qu’un simple enfant qui avait atterri dans une famille un peu trop réputé, un peu trop connu, un peu trop riche pour lui.

Tu descends l’une des marches du palier, et te stoppes, l’ayant entendu parler. « Je lui avais bien dit qu’elle devait attendre de voir ton adolescence avant de dire que tu étais un enfant sage. » Ca te fait sourire. Un sourire triste, plein de peine et d’amertume. Toi qui espérais ne serait-ce qu’un ‘fais attention à toi’ de sa part, tu avais peut être mis la barre un peu trop haut. Tu ne réponds rien, et continue les trois petites marches. Tu salues le mec du taxi, mets tes affaires dans le coffre, et entres dans la voiture. Tu jettes un dernier coup d’œil à ta maison, à la porte de l’entrée que ton père a déjà fermé, sans attendre que tu ne le regardes une dernière fois. Tu dis au taxi qu’il peut démarrer, et il ne se le fait pas dire deux fois.

San Francisco est une grande ville. Peut être plus grande que Cambridge, de toute façon tu n’as jamais eu le souci de proportion, alors bon. Tu entends ton ami qui rigole derrière toi, pendant que tu hallucines devant la lettre qu’il t’a apporté. Déjà, il a réussi à te trouver un appartement. Ensuite, il t’a trouvé une fac. Et mieux que ça, l’appartement n’est pas trop loin de ta fac. Tu savais qu’il était génial. Que ce mec, c’était une vraie perle. Mais tu ne croyais pas à ce point là. Il t’ébouriffe les cheveux en te disant que ça ne sert à rien de rester planter là comme un « carton déballé ». Une de ses expressions qui voudrait dire « comme un merlan frit ». Mais tu es habitué, depuis le temps, alors tu ne relèves même pas. Il te donne une enveloppe, avec l’adresse de ta fac et de ton nouvel appartement, avec les clés à l’intérieur. Tu ne le remercierais jamais assez pour t’avoir trouvé un truc aussi vite. Vous vous faites une accolade comme vous aviez l’habitude de faire lorsque vous étiez au lycée, et tu t’en vas. Et tu n’aurais pas du.

Quelques semaines après t’être installé dans ton appartement, Alec eu un accident. Un accident de la route. Un truc banal, qui arrive à tout le monde. Mais un truc tout aussi dangereux. Même si tu continues de penser que cela n'aurait pas dû lui arriver. Il est normal, n'a pas de maladie comme toi, qui serait capable de te provoquer un accident, et il conduit bien. C'est sûrement pour cela que tu entends la voix de sa petite amie qui se décompose au fur et à mesure qu’elle te raconte. Tu n’en crois pas tes oreilles. Et tu refuses de rester là, à rien faire. Apparemment, ce ne serait rien de très grave. Rien qui puisse porter atteinte à sa vie, dans tous les cas. Il devrait même se réveiller dans pas longtemps, elle t’a dit. Mais elle a eu tellement peur… Tu comprends qu’elle se laisse aller avec toi à l’autre bout du fil. Elle ne te connait pas depuis longtemps, mais vous êtes devenu très vite très proche. Elle sait qu’elle peut compter sur toi, et que tu seras toujours là pour l’épauler. Alors elle a pleuré. Lentement, doucement, surement. Et tu as essayé de la consoler tant bien que mal alors que vous étiez à plusieurs kilomètres de distance. Dans tous les cas, tu as décidé d’aller rendre visite à Alec, qu’il soit réveillé ou non.

Et comme si ce n’est pas assez difficile pour toi de trouver l’hôpital, tu réussis à te perdre. Bon, c’est grand, tu n’y es jamais allé, et tu n’as pas le sens de l’orientation. Alors, forcément, tu savais bien que tu allais avoir un problème de ce genre. Heureusement pour toi, tu réussis tant bien que mal à (re)trouver l’accueil, qui te demande de remplir une fiche pour les visites. Tu rages un peu intérieurement en regardant autour de toi. Et tout en remplissant la fiche, tu essayes de te repérer grâce au panneau. Mais, vraiment, ça ne t’aide pas. C’est à ce moment là que tu croises le regard d’un homme. Il doit avoir ton âge, tu penses. Et tu le vois qui s’approche. Peut qu’il a compris que tu es totalement paumé dans cet établissement ? Si c’est le cas, ce mec est un véritable miracle pour toi. Mais vraiment. Et effectivement, ton miracle est là. Tu lui demandes de l’aide pour savoir où se trouve ton ami, et il t’explique comment y aller. Il t’accompagne, même, histoire d’être sûr que tu te perdes pas. Elijah, qu’il s’appelle. Devant la porte de la chambre, tu lui serres la main, le remercie. Mais, tu ne sais pas, tu ne veux pas que ça s’arrête comme ça. Alors tu commences à prendre l’initiative, mais il te devance. Te demande si tu ne voudrais pas rester en contact. Et toi, tu pouffes un peu. Tu lui dis que c’est exactement ce que tu allais lui demander. Et vous commencez à rire un peu tous les deux. Vous vous échangez vos numéros, vous vous promettez de vous revoir. Tu sais que cette promesse sera tenue. Tu en es absolument persuadé. Tu tournes la poignée de la porte, entre dans la chambre, et jette un dernier regard au dos d’Eli qui manche dans le couloir. Un petit sourire heureux se forme sur tes lèvres depuis longtemps, avant de refermer la porte une fois à l’intérieur.

Des coussins volent à travers l’appartement du plus vieux. Tu en reçois un en plein dans la tête et trébuche sur un autre qui se trouve par terre. Elijah en profite pour te sauter dessus et te ruer de coup avec un coussin. Tout ce que tu trouves à faire pendant que tu avoues ta défaite au travailleur social, c’est de rire. Tu ris comme un gamin, comme si tu n’avais qu’une dizaine d’année à peine. Satisfait de t’avoir fait mordre la poussière, il t’aide à te relever, et vous vous installez de nouveau sur le canapé, tout en reprenant votre souffle. Tu le regardes reprendre sa respiration doucement, et tes yeux dérivent un peu trop sur ses lèvres. Alors tu fermes les yeux, pour ne plus voir, ne plus être tenté. Tu ne veux pas. Tu ne dois pas. Tu ne peux pas. Les cafards sont toujours là, bien présents en toi. La peur se fait de plus en plus grandissante chaque jour. Chaque soir, quand tu retournes chez toi après une bonne après midi ou un bon week-end passé en sa compagnie. Quand tu prends conscience qu’il y a des choses « mauvaises » en toi, de nouveau, comme par le passé. Et ça t’effraie toujours autant. Même si Elijah sait ce que tu es, même s’il t’accepte comme tu es, il y a des choses que tu n’arrives pas à accepter venant de toi-même. C’est un ami. Ton meilleur ami, même. Ton meilleur ami pour qui tu as des sentiments inconvenants. Et puis, il n’est comme toi. Il est différent de toi. Il a une petite copine. Il est déjà amoureux de quelqu’un d’autre, et ce quelqu’un d’autre, ce n’est pas toi. Tu l’acceptes totalement, ça. Ce que tu ne peux pas accepter, ce sont tes sentiments à toi. Ces sentiments que tu portes à son égard. Ces sentiments qui risque de tout détruire, une nouvelle fois. Comme dans ta famille. Et ça, tu le refuses. Tu ne l’accepteras pas. Tu y as déjà pensé, à aller rencontré d’autres personnes, à te lier avec eux. Pour essayer de l’oublier, pour essayer de tomber amoureux de quelqu’un « comme toi ». Mais tu n’as pas d’expérience. Tu ne sais pas comment faire, avec qui. Et toi, pendant que tu essayes de prendre un peu de tes distances avec lui, pendant que tu essayes de lui faire comprendre que parfois vous êtes un peu trop proches physiquement, lui ne semble pas s’en faire. Peut être qu’il ne comprend pas pourquoi tu lui dis ça ? Peut être qu’il ne s’en soucie tout simplement pas ? Tu n’en as aucune idée. Tu as beau tout lui confié, tout lui dire, sur tes problèmes, ta vie. Ca, tu ne peux pas lui en parler. Pas encore, pas maintenant. Tu as peur de tout gâcher. De réduire votre relation en cendre. Alors tu attends, tu attends que ça passe. Que tes sentiments s’envolent, que le vent l’emporte. Que l’avion-nuage de tes rêves les prenne avec lui dans son voyage. Et quand bien même tu compterais lui dire un jour, tu ne sais pas comment il réagirait. Peut être bien, peut être mal.

Tu espères simplement qu’il ne te blâmera pas pour ça.