Ses écouteurs enfoncés dans les oreilles, insufflant en elle la musique endiablée qui lui emplit la tête de sons de basses et d'accords de guitare, Alaska avance avec assurance dans la rue, ses longues jambes aboutissant sur une vieilles paires de rangers, elle s'empresse de parcourir les mètres qui la séparent de chez elle. L'hiver recouvre la ville d'une douce couverture immaculée et les flocons poursuivent leur longue danse en descendant du ciel blanchi. L'esprit de l'adolescente divague, se perd dans de lointaines contrées qu'elle a un jour rencontré au travers de pages noircies par des lettres. Les Dexys Midnight Runners chantent de leur voix atypique leur grand tube "come on eileen" et un fin sourire se peint sur la bouche de la demoiselle. Quatorze ans, des rêves pleins la tête, ambitieuse et fonceuse, Alaska continue son avancée déterminée sur le trottoir enneigé, se laissant glisser sur plaques de verglas avec grâce pour retrouver ses appuis certains sur les pavés rougeoyant que les rayons du soleil haut caressaient du bout de leurs bras dorés. Cheveux relevés en un épais chignon dont quelques mèches s'échappent négligemment et viennent lui chatouiller la nuque délicatement, avant de se laisser secouer par le zéphyr glacial. La peau diaphane de son visage est parsemée de quelques petites tâches de rousseur et la fine arrête de son nez tranche son visage en deux. Son corps a commencé sa métamorphose, elle sent que l'enfant qu'elle était autrefois laisse doucement place à l'adulte en devenir qu'elle est, ses courbes se prononcent de plus en plus et les deux protubérances à l'avant de sa poitrines s'arrondissent comme les fruits mûrissent au fil des saisons. Doucement elle pivote face à la porte de l'appartement qu'elle a enfin atteint, son chignon toujours maintenu dans une lutte acharnée par l'élastique qui manque de lâcher chaque fois que son cou vient à se déplacer. Les clefs cuivrés sont extraites de sa poche par sa main aux lons doigts fins, avant d'en sélectionner une et de la faire pénétrer dans la serrure. Un petit cliquetis caractéristique de l'ouverture retentit dans le silence plat de la rue londonienne déserte. Alaska pousse avec prudence le battant de la porte qui lui offre en retour un long grincement sinistre avant que la poignée ne vienne frapper contre le mur recouvert de papier peint aux motifs fleuris aux coloris ternes. D'un petit coup sec, la petites formes métalliques est tirées du trou dans lequel elle a été insérée et retrouve son éternelle place au fond de la poche de l'imperméable rouge de l'adolescente qui lui enserre la taille par sa ceinture nouée avec fermeté. Elle se lance dans l'ascension des hauts escaliers en colimaçon avec cet habituel entêtement, son sac de court pesant sur son dos svelte mais qui ne semble n'opposer aucune résistance à la demoiselle dont les longues jambes escaladent avec facilité cette montée abrupte. La valse incessante de ses pensées continue de tourner dans son esprit alors qu'elle arrive à l'étage attendu, le souffle saccadé par l'effort que ses muscles viennent de fournir, quelques nouvelles mèches échappées de son chignon. L'éternelle odeur de pivoine caresse ses sens endoloris, bois lustré reluisant sous l'éclairage artificiel et le bruit suave du vent qui siffle près de la fenêtre entrouverte. Alaska pousse la porte de son appartement et pénètre dans le salon, les flammes rougeoyantes d'un feu de cheminée lèchent dans une danse élégante les bûches entassées dans l'âtre, les crépitements apaisants parviennent jusqu'aux oreilles de la demoiselle. Ses prunelles se colorent d'ambre quand dedans la contorsion des flammes se reflète. Avec une lenteur appliquée elle extrait les écouteurs du creux de ses oreilles et sourit d'aise, laissant le veux attisé réchauffer sa peau blême. Des petits frémissements parcourent ses traits fins lui procurant de douces sensations agréables. La brunette s'extirpe maladroitement de son épais manteau matelassé et le pose sur le crochet prévu à cet effet. Les couleurs vives et chaleureuses de son chez-elle la rassure et la conforte dans les douces effluves de ses rêves et de ses souvenirs d'enfance. « Maman ? » appelle-t-elle de sa petite voix fluette, des mots maintes fois répétés, comme une vieille rengaine qui leur était propre, propriété de ce lien fort qui unit une mère à sa fille. Mais le silence demeure complet, opaque et l'atmosphère se tend comme si de petites décharges électriques s'évaporent dans l'air chargé. De ses doigts effilés elle défait son chignon, lâche ses longues boucles aux reflets dorés sur ses épaules et attend. Avec espoir et dévotion, avec la petite voix emplie de sagesse de sa génitrice qui murmurait au fond de son esprit les mots qu'elle attendait. Et ce visage occidental, au petit nez aux contours fins et appuyés, ces yeux couleurs d'eau, ces lèvres rouges qui promettaient tant de belles choses, cet ensemble de traits esquissés, de courbes et de protubérances éclairé par un charme sauvage s'affaissent. Les cernes bleutées qui assombrissent ses yeux prennent soudain une teinte plus violacé, contraste avec le blanc de sa peau. Alaska est incapable de dire pourquoi une peur emprunte d'appréhension se propage dans ses veines et dresse ses poils blondis sur sa peau diaphane. La brune serre les lèvres, un pressentiment fatidique enfle dans sa poitrine, compresse ses organes, noue sa gorge. La gamine doucereuse et ravissante dans ses robes à fleurs a disparu, seule l'être racornie et mélancolique animée par une seule perspective demeure. Elle tremble, elle a l'impression de pouvoir prédire un ouragan. Elle est fébrile, maladroite comme si elle essayait après des années de réapprivoiser son corps alangui sans l'effet de la peur accablante. Elle se sent suffoquer dans cette enveloppe charnelle trop étroite pour l'océan de larmes qu'elle veut verser pour palier à cette étrange sensation de fatalité, d'impuissance. Peut-être est-ce simplement parce que sa mère vient de voir sa sœur jumelle emportée par le mal vicieux qu'est la leucémie qu'elle sent que la tristesse est trop immense pour le cœur de sa mère, que ses espoirs sont trop amincis et pâles pour l'animer comme autrefois. Peut-être est-ce la relation qui les lie qui est bien trop forte pour qu'elle refuse de se rendre compte que Azylis s'éteint, doucement, comme la flamme d'une bougie que le vent s'apprête à souffler. Alaska contracte tous ses muscles et se force à avancer jusque dans la chambre de ses parents. La porte entrouverte laisse entrevoir la clarté hivernale du jour, des bourrasques glaciales balaient la pièce. Elle ouvre la porte. Il y a une silhouette longiligne debout sur le rebord de la fenêtre. Ce corps fin est enveloppé d'une petite robe en laine blanche, des mèches brunes chutent jusque dans le bas du dos et les jambes, allumettes décharnées, se plient en laissant les minuscules secondes d'attente faire comprendre à la spectatrice qui observe avec toute sa clairvoyance, ce qu'elle s'apprête à faire. La taille svelte demeure dans son champ de vision une seconde encore, le fin vêtement la recouvrant toujours, les cheveux bruns sont balayés par le vent d'hiver une dernière fois encore. Et dans les tréfonds de cet hiver blanc, à la lumière de cette clarté sombre, Azylis saute. Et Azylis disparaît.