nom :  prénom(s) : Moi, c'est Caleb Creighton. Caleb, c'était le nom de mon père, mais j'ai pensé à changer de prénom le jour où il a commencé à aimer plus ses bouteilles que moi. Les Creighton sont connus en Irlande pour être des vraies têtes de nœud. Et c'est vrai. âge : 23 ans. lieu et date de naissance : 17 Février 1990 à Limerick, en Irlande. statut civil : célibataire métier/occupation : Livreur de pizzas. nationalité : Irlandaise orientation sexuelle : Aléatoire. caractère : J'aime me décrire comme quelqu'un de calme, respectueux et attentionné, mais il m'arrive d'être impétueux, jaloux, et de trop me renfermer sur moi-même. Oh, et à titre indicatif : je hais les pizzas. groupe : Anesthesia avatar : Dane Dehaan type de personnage : inventé.

✂ l'hôpital t'y vas souvent ? J'suis obligé d'y rester depuis ce fichu accident de scooter. Si les freins avaient pas lâché, je serai pas obligé de rester ici, et surtout, merde, j'aurai pas perdu mon bras.
✂ quand t'as un bobo, tu pleures ou t'es du genre à prendre les devants et à te recoudre avec ce que t'as sous le coude en mode mc gyver ? Si j'avais pu recoller mon bras je l'aurai déjà fait. J'pense pas que ça va être possible, même si j'essaie de le recoudre.
✂ quand t'es malade, t'es du genre repas fait de médocs ou médecine douce ? Les dolipranes, ça m'a jamais aidé. La morphine, ça apaise. Le lait au miel, c'est pour les chochottes.
✂ tu mets ta santé en danger ? tu fumes, tu bois ? Traitez-moi de tafiolle, mais je bois rarement. Voir mon père ivre m'a assez suffi comme ça. Fumer, c'est autre chose. Je commence quand je veux, j'arrête quand je veux.
✂ t'as des problèmes de santé connus ? Pas que je sache.
✂ ta famille t'a transmis des antécédents médicaux pas très glorieux ? J'espère que ça veut pas dire que je vais devenir un poivrot, ça ?
✂ t'es du genre allergique ? t'attrapes souvent le premier virus qui passe par là ? J'suis allergique aux bananes. Pas très glorieux, je sais.

Un son. Le cri d'une femme qui s'immobilise sur le passage pour piétons. Une pression. Mon pied sur la pédale de frein du scooter. Une erreur : mon bras tendu au moment où je passe le long d'un camion chargé de plaques de tôle.

Un deuxième cri, le mien. Un deuxième son, celui du scooter se couchant au sol et venant glisser jusque sur le quai. Une autre erreur : avoir ouvert les yeux pour me découvrir allongé au sol, une grosse flaque de sang sombre à la place de l'avant-bras droit.

Je pousse un cri qui ressemble davantage à un meuglement. Je tremble. Je continue à crier. La femme qui s'est arrêtée au milieu de la route est en train de téléphoner. Je ne la vois pas. Je ne vois que le sang qui s'élargit un peu plus autour de moi. Qui tache mes vêtements.

J'aurai voulu y rester. Fermer les yeux et ne pas me réveiller. Les minutes me semblent des heures tandis que je prends conscience que je viens de perdre un bras, et que mon corps sonnent l'alerte avec trente secondes de retard.

Trente secondes.

C'est long et rapide à la fois. C'est le temps qu'il m'a fallu pour perdre mon bras et me ramasser comme une merde. Et tout ça à cause de quoi ? Des putains de freins qui ne marchaient pas. C'est bête, hein, pour un livreur de pizzas ?
Je m'essouffle et mon cri s'estompe, et c'est comme si tout San Francisco me répondait quand j'entends la sirène de l'ambulance hurler au loin.

San Francisco. C'était censé être un nouveau départ. Pour moi, le petit bleuet. Pour avoir quitté le nid, à Limerick. Pour avoir osé dire à mon père que c'était un raté. Que boire était la seule chose à laquelle il était vraiment doué. J'en avais pris une belle ce jour-là, mais ce n'était rien comparé à aujourd'hui, car aujourd'hui, le raté, c'était moi. Moi le pauvre livreur de pizzas.

Ça grouille autour de moi, et je sens ma tête tourner. Mon esprit s'engourdit, et je me dis que la douleur va me tuer. Finalement, la dernière chose que je vois est un masque venant maladroitement s'écraser sur mon nez, dans un mélange de lumières bleues et rouges alternées.

Je m'appelle Caleb Creighton, et j'emmerde les pizzas.