Crying does not indicate that you are weak Since birth, it has always been a sign that you are alive.

Le sang coulait, et ses yeux semblaient comme hypnotisés. Un rouge délicat, puissant, sombre, qui lentement s'épanchait sur l'ensemble de son avant bras, et qui se laissait attirer par la gravité. En bas, la caillasse coupable de la blessure accueille à bras ouverts une goutte qui dégouline. Achille la regarde s'écraser sur un caillou, comme insensible à la douleur lancinante qui a élu domicile vers son coude. Il sent aussi un autre élancement cuisant dans l'épaule, semblable à une brûlure interne, et la sensation que quelque chose ne va pas. Il n'ose pas bouger, en fait, persuadé déjà que de toute façon, il ne pourra pas. Elle est déboîtée. Il le sent. Il le sait. « Maman... » L'intéressé se retourne et ses yeux clairs s'agrandissent. Son fils est un véritable casse-cou. Elle se précipite, sa jupe volante derrière elle, et s'abaisse à sa hauteur. Son regard de chirurgien aurait pu en refroidir plus d'un : froid, dur, il inspecte avec un détachement terrible ce qu'il observe. Mais Achille le voit autrement. C'est rassurant, un tel regard, parce qu'il est plein de connaissance, de contrôle. et encore plus quand son sourire blanc apparaissait finalement. « Viens, on va aller soigner ça. » Et c'était avec méticulosité, quelques minutes plus tard, qu'elle le regardait poser une compresse sur sa propre plaie, après lui avoir remis courageusement l'épaule en place.
Il n'y avait que rarement des larmes, dans ce cas de figure. En fait, d'aussi loin que Achille se rappelle, il n'a jamais pleuré pour quoique ce soit. Il n'avait jamais vu la moindre larme naître dans le coin des yeux de quiconque dans sa famille, ni même dans les siennes. Comme si la sensation humide, chaude, libératrice d'une goutte d'eau salée sur sa joue n'avait jamais été rencontrée ou même désirée, alors que celle du sang ? comme convoitée. « Tu feras un super médecin. » dit sa mère, alors qu'elle le regarde toujours faire, comme une évidence. Comme un choix qu'il n'a jamais eu à faire, puisque de toute manière, on l'a déjà fait pour lui depuis bien longtemps. Achille sera médecin, chirurgien, infirmier ? ce niveau là, c'est lui qui élira sa préférence. Mais il devra soigner, de quelque manière que ce soit. « Chirurgien, comme toi ! Je réparerais des cerveaux, et je couperais des jambes. » Alors elle rigole. Elle était compréhensive, avec sa bêtise d'enfant, alors que son père se montrait un peu plus dur. Achille n'avait pas le profil type du parfait Carthaigh : ni calme, ni posé, ni spirituel. Plutôt bon vivant, un poil hyperactif, passionné. Jamais dans la demi-mesure. Toujours à se perdre corps et âme dans tout ce qu'il entreprenait.